JUEGOS FLORALES

 

XXII JUEGOS FLORALES
MARÍA PITA 2013

PREMIO EN CATEGORÍA SENIOR

* * *

 

ROSALÍA Y LAS PEQUEÑAS COSAS

por Ángela Fernández Pérez

  Flotando en el aire, las pequeñas cosas
bordan los linos de la casa
como gotas bailarinas.

Vuelan y hacen equilibrios
sobre los brotes nuevos
de tantas primaveras
caídas al regazo de tu tierra
como lluvia de orballo.

Desde la ventana, tu mirada se libera
de sus severos barrotes
para perderse de fuera a dentro,
de dentro a fuera.

Regresa la mirada y escudriña
por los laberintos del tiempo,
paisaje y lamentos se amasa
con arcilla de letras.

Una luz de estrellas apagadas
los caminos del pasado ilumina
y entonces tú los resucitas:
hay niños sin crecer
y flores no marchitas,
hay campos sin arar
y ojos aún sin lluvia.

Pero un lento caracol su rastro de barniz
pegajoso deja sobre tu vendimia:
surcos arañados a la tierra,
por simiente de pobres
con cicatrices abiertas...
palabras, palabras como soles de justicia.

En tu azul, una bruma despierta
pequeñas sugerencias
de pompa en suspensión.
Luz de un instante-atardecer
que en las entrañas rompe.

Es la sangre que fluye como el mar,
al vello pone firme el viento,
el corazón que tiembla
al son de las mareas, al grito de las olas,
al dictado de las tormentas.
Tus plantas mínimas, Rosalía,
rosas destilan en carne viva.
Heridas abiertas.
Como espinas que hieren,
como cruces a cuestas.

Mujer cántaro, de ríos y de fuentes,
de pequeños arroyos,
de cosas pequeñas.
Tantas veces agua llevaste
sin romper tu barro.
tantas veces de beber ofreciste
sin tu voz secarse.

Pecho de madre, mieles de leche,
los húmedos adioses amamanta
de los partieron, hieles.
Los que soñaban en verde
y las campanas aún sentían
al despeñarse por el horizonte.

Rosalía, desde tu ventana,
de horas desgranas los días,
moliendo los minutos,
los instantes horneando
con manos de fuego
y susurros de sombra.

Regresas tu mirada al lecho,
y en el hogar acunas
con nanas de soledades.
Riegas flores de papel
con agua de nostalgia.

Los huecos de la ausencia,
de la injusticia las grietas,
del pobre las heridas,
con las gotas bailarinas
de tu rumor de agua mansa,
patria de desheredados, cantas.

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